8 de diciembre de 2011

FARRUQUITO. Menta y canela que vuelve y revuelve.

Llegábamos buscando nuestra butaca entre gitanos de La Fama, envueltos en bufandas elegantes y trajes oscuros; y por delante nuestra solo nos quedaban la familia del clan Farruco, daba miedo respirar.

Aguardábamos que apagaran las luces, mientras observábamos como el auditorio se llenaba hasta la bandera para ver a un maestro, al heredero encargado de perpetuar su estirpe. Se escuchaban detrás del telón el sonido de zapateados calentando, nervios y mas nervios.

Se abre el telón, el cuadro de música de acompañamiento era bastante sencillo: piano, violín, guitarra, percusión, dos voces masculinas y dos femeninas. No había nada mas allá. Sale a escena su primo "Barullo", y la gente jalea. Se esperaba. Reaccionaron de la misma forma cuando salió su hermano pequeño "Farru".

Llega el momento, nadie sabe por donde sale ni por donde entra, lo hizo por la primera calle del escenario, pegado a la primera fila, se me acelera el corazón. Allí estaba, frente a mi, se acercó al borde del tablao para saludar, no podía estar pendiente de otra cosa que no fuera él. Aún me acuerdo y se me saltan las lágrimas… solo pude decir con los labios entre abiertos: “vamos maestro” y él con la mano en el corazón marcando el compás se le podían leer los labios, como decían… GRACIAS.

El espectáculo no era nada como se esperaba según el programa, si era como los que lo conocen se imaginaban. No hubo seguiríya, hubo bulerías. No hubo fandangos, solo casi al final. No hubo sevillanas, otra vez bulerías. Mientras transcurría el tiempo se le veía cómodo y a gusto, ya no salía del escenario a descansar, sino que se sentaba en la silla de los cantaores para escucharlos y respirar, miraba al publico y se reía, era como ver a un niño chico en el patio de su casa.

Farruquito, es un artista especial. Baila y sentencia, gira y te conmueve, y cerraba con unos desplantes con los que miraba y te decía…”hazlo tu” una gracia especial. Juan Manuel Fernández Montoya tiene raza, raza pura y mucha magia en un escenario. Todo era mágico, cada movimiento, brazos masculinos y elegantes, una soltura entendible en el escenario… se movía de un lado a otro si que te dieras apenas cuenta. Unos pies como los martillos que golpean a los yunques en las fraguan antiguas. Ancestral.

Manda mucho, dentro y fuera, y se notaba, pero lo hacía con simpatía y gustaba;bailó lo que le dio la gana por que se lo consentimos, y es que ver a este gitano con traje de chaqueta a medida sobrio y soberbio merece la pena haga lo que haga. Nunca defrauda.

Sus movimientos parecían mas improvisados que marcados anteriormente. El cuerpo de baile compuesto por los hombre de la familia y otras dos bailaoras parecía algo mas medido y coreografiado, por la saga farruco y su sello, ya que las mujeres a veces exaltaban demasiado su masculinidad. Me hubiese gustado ver mas manos y mas caderas, pero por otro lado, yo solo tenia ojos para él.

No se sale del compás, lo vuelve y lo revuelve, se pelea con su mismo cuerpo para llegar a transmitir ese duende que lo llama y seduce y el se deja llevar… Podríamos pensar que es imposible que se invente y reinvente tantas veces en el escenario si fuese otro, pero él hace lo quiere solo con pensarlo, por eso es especial.

Me imaginaba su olor, hace unos años me lo crucé en una circunstancia de casualidad y olía a menta y canela. Menta de cerca, canela de lejos. Y pensé que ese día olería igual, como a mi me gusta. No me decepcionó como siempre. Lo respetare como nunca. Porque lo dice con la mirada, te mira y es todo, atraviesa en hondo y en oscuro y nunca sabes que sentir. Es una sensación extraña, es como cuando admiras tanto a algo o alguien que te enamoras. Porque para enamorarse siempre es necesario admirar.

Este hombre, volverá a pasar por mi vida, no me arrepentiré de no haber visto a su abuelo ni conocerlo, porque está él, lleva su esencia… lleva una herencia innata dentro de su corazón. Y yo lo guardo dentro del mío.

A ese gitano con olor a menta y canela, inmenso y mágico como el mismo universo.
A Farruquito, vamos maestro… y gracias.


No es necesario entenderte para sentirte.

23 de noviembre de 2011

La señal de mi cumpleaños.

Hace bastante tiempo que dejé de creer en los cumpleaños, en los míos. Sin embargo cada año recuerdo la fecha por algo distinto. Esta vez decidí recordarlo mas especialmente que ningún otro año. Agradecer a las personas que se acordaron de mi ese día, por supuesto, para todos un beso y una sonrisa.

Además de lo tipico de un cumpleaños, este lo celebré respondiendo a felicitaciones con una nueva marca en mi cuerpo. Una señal flamenca. Un cumpleaños autentico. En mi espalda llevaré la rueda de una carreta que me recordará siempre quien soy.

Bandera de la India
Ya en la India es un símbolo, en su bandera aparece la rueda dharma. Los romanís la amoldaron a su bandera, de color rojo, en este caso. La rueda de una carreta, es la libertad al caminar, es la libre circulación mas allá de las fronteras establecidas. Es el flamenco, que está en todas partes, que lo trasladaban con ellos mismos de sitio en sitio a traves de una carreta como medio de transporte...la rueda de una carreta es flamenco, es libertad.


Siempre me sentí libre, y ahora mas que nunca. La rueda abre el camino al andar, dejando la huella, para saber por donde has caminado y no volver atrás nunca...porque la vida es ciclica y circular como ella, y aunque los seres humanos a menudo cometemos los mismos errores se deben corregir.


Bandera Romaní.
La rueda de mi carreta me dice que sea libre para caminar, que no olvide lo que ya he recorrido, como en el flamenco, aquellos que consiguieron la libertad tras ser perseguidos, que no olvide mis origenes. 


Es mi rueda, es mi flamenco, es mi libertad. Y ahora la llevo tatuada. A los que me animaron, GRACIAS.


Un poquito mas flamenca cada día, un poco mas auténtica. Saludos a los que pasan con su rueda dejandome su huella y su esencia.

8 de noviembre de 2011

El cumpleaños de una PRINCESA: ANA.

Si hoy fuera otro día, no estaría aquí escribiendo esto, ni estas palabras volarían en mi blog flotando por la pantalla como a ella le gusta, haciéndonos soñar.

Hoy cumpleaños una princesa, quien no la conozca, se de sobra que si alguna vez la ven la tendrán que mirar porque es inevitable.

Mi princesa, (una de ellas) no tiene altura. No tiene altura para hablar, para gritar, para moverse, para reír, para beber ron, para mirarte con los ojos mas grandes que jamás vi… y por eso fue la chica mas alta que estudió en Almería, porque no tiene ALTURA.

Ana, es una chica de bien, la mayoría no sabe que es gente de bien, yo os defino el concepto. Gente de bien: “gente de cubata en una mano, cigarro en la otra y chaqueta en la barra. Y para comer, sentada por favor!” Ana es así, por eso estudió Derecho, porque no había carrera que mas le emocionara que utilizar la ley a su antojo y llevar siempre razón, eso es otra, ella siempre lleva la razón, no te canses.

Ana es algo mas que una princesa, mas que una persona sin altura, mas que una niña de bien. Ana es única, y ella lo sabe. Por eso es princesa.

Ella llega y te llama como una loca para que la mimes y le hagas caso, ella te habla como si te viera ayer, como si viviera contigo, ella se ríe cuando se tiene que reír y cuando no, ella sabe que lugar ocupa siempre, ella valora a la gente que la rodea y la conoce bien, ella respira alterada y fuma tranquila, ella baila sin son pero con mucha sal, ella se mueve con gracia, ella abre los ojos y te asusta, ella parece una pija repulsiva y es una salvaje repulsiva, ella no tiene reparo en preguntar nada, lo hace y punto, ella sabe como usar su encanto siempre pero nunca te engaña, ella es zalamera, es divertida, es cariñosa y es una amiga que es lo importante, y sabe serlo que es mas importante aún. Siempre.

Mi princesa no tiene una corona, ni un príncipe azul, porque ahora mismo no lo necesita, porque no existe príncipe azul para una princesa que no va de color de rosa. Terminará con un macarra que le de caña, lo sé.

Solo quería dedicarle unas palabras, ya que ahora empieza un camino profesional nuevo y no dudo que sabrá llevarlo bien, no es fácil para nadie pero ella sabe perfectamente reconducir situaciones, nació con ello. Que gran suerte.

Personas que nacen con estrella, y otras estrelladas: no hay ni que decir en que firmamento nació.

Desde aquí, aunque mi blog no sea para gente de bien, ni esté a la altura de una persona que no la tiene, con una carcajada y sonrisa de sandía me muero por gritarle (a su estilo):  
¡¡ FELIZ CUMPLEAÑOS PRINCESA!!

Me sobran los motivos...

25 de octubre de 2011

Soleá del Charamusco. Mis recuerdos.

La soleá es mi palo favorito del flamenco, es todo para mi. Un compás con sentimiento y sentido para todo. Es mi melodía perfecta. Una de ellas, la soleá del Charamusco, de D.Antonio Mairena. Este blog tiene poca categoría para ponerla, pero no para contar mi particular historia sobre ella.


A menudo escuchaba a mi padre tararear esa soleá, yo era bastante mas pequeña que ahora, hará unos 15 años por lo menos. Entraba por el pasillo de casa..."subí una alta montaña, buscando leña pal fuego..." y lo demás lo cambiaba a menudo. Un día curiosa por esa letra le pregunté como seguía y él me confesó que era una soleá que nunca había encontrado en ningún cassette ni cd, y que solo la escuchó una vez, en Sevilla y recordaba ese principio...que era preciosa, grande y fuerte, pero solo podía reproducir apenas dos versos. Hace 15 años para mi no existía internet ni medios como ahora para encontrar algo en menos de media hora. Pasaron pocos años cuando mi padre enfermó, y al recuperarse continuó cantando ese pedazo de soleá que para mi era como un acertijo.

Llegué a Murcia con 17 años, primera parada: el Corte Inglés. No había ni rastro de esa soleá, solo una pista, era de Antonio Mairena. Investigando por mil sitios, conociendo foros en internet, intercambiando música, alguien me dijo que había una "caja" donde se recogían casi todos los cantes de Antonio Mairena, debería de estar allí. Pero donde iba yo a encontrar esa dichosa caja...pues la encontré, en la Fnac. Madrid. Callao. Encontré eso y mucho mas, mis ahorros se esfumaron en una hora en aquel divino lugar que no conocía.

Era una misteriosa caja blanca que no quise abrir hasta dársela a mi padre, le hizo un montón de ilusión, de hecho, es su regalo favorito de la historia de todos los tiempos. Es como un capricho. Dieciséis cds componen la caja del Maestro, uno a uno escuchando todas las soleares...y no la encontrábamos...hasta que llegamos al último Cd, ahí estaba, la pista número dos. Felices con nuestro tesoro, mi padre me hizo grabar ese Cd dos veces, para escuchar los grabados y no el original, por si se rallaba y perdíamos lo que tanto nos costó encontrar.

"Subí a una alta montaña, 
Buscando leña pal fuego,
Como no la encontraba,
Al valle baje de nuevo.
Charamusco, Charamusco,
Cambiamos nuestros sombreros, 
Tu sombrero estaba roto,
Mi sombrero estaba nuevo"

Sorpresa la mía, una Semana Santa...después de cantar saetas en los balcones nos reunimos todos en un salón para hechar un rato de cante...cuando Antonia Lopez, madre de Rocío Segura y ambas unas fieras. Entonaba por lo bajito, como un susurro...la Solea del Charamusco. Empezaron a caerme por la cara raudales de lagrimas sin poder parar...nadie entendió realmente el llanto al escuchar esa letra en la preciosa voz dulce y bronca a la vez de Antonia...cuando terminó ella me besó y alguien dijo..."llora porque los recuerdos son los que nos dicen quienes somos" A mi Antonia Lopez me hizo recordar tantas y tantas cosas.

Mis recuerdos a Charamusco es como se llama el cante por solea que le rinde Mairena en homenaje al gitano Charamusco. Un recuerdo que plasmó de forma tan especial... Como he dicho mas arriba, poner esa obra maestra aqui sería una falta de respeto por mi parte. Os dejo la versión de Miguel Poveda. Aunque algo acelerada de compás, se puede escuchar.


Un saludo, hondo, lleno de recuerdos...dulce. Gracias a los que me ayudaron a hacer feliz a mi padre y a mi misma.

12 de octubre de 2011

Dolor de corazón

" El corazón es mas fuerte que cualquier razón, pero no que ningún alma "


Hoy me duele. Querría esperar a que se me pasara el dolor y ver que tal asimilo una vida sin dolores, pero raramente me veo capaz de no esperar ni soportar ningún dolor y creerme inmortal.

Siempre me dolió el corazón, y cada vez que lo hace con mas intensidad yo vengo a escribir porque me duele tanto, y aunque nunca lo sé del todo, encuentro excusa fácil para justificar los síntomas: mirada perdida, seriedad, falta de palabras, escasez de movimiento, vuelo a algún paraíso...



Una respuesta, sin una pregunta no existe. A mi me han dado respuestas sin preguntar nada, y a veces hasta me las han dado para después buscar la pregunta de esa respuesta. Todo al revés, puede que mas de una vez cobre mas sentido. Nadie lo entenderá y yo estoy segura de ello. Nadie puede saber que es un dolor de corazón por falta de respuestas. 

Os pondría un ejemplo de pregunta sin respuesta o de respuesta sin pregunta. Pero nadie acertaría. Tengo un montón de respuestas a la que me gustarían que me formularan la pregunta, y al contrario también. Supongo que como a todo el mundo. 

Empiezo a creer que no me duele por esta razón...tal vez me haya equivocado... Pronuncié tantas veces tu nombre y no tuve una respuesta, que tal vez me haya equivocado de nombre... Tal vez, un día yo me equivoqué demasiado...y hoy me duele el corazón...

28 de septiembre de 2011

Domingo por la mañana.

"El sufrimiento no nos ayuda, solo lo hace a los que realmente son buenos"

Yo te quería escribir para no contarlo a nadie, ni tan siquiera a ti.
Quería decirte que sé como puedo ayudarte, aunque yo no sea el sufrimiento ni tu realmente bueno. Déjame.

Hablo contigo mas en silencio que con palabras,
y sonrío sin sonido cuando se cruzan nuestras miradas.
Por dentro y por fuera.
Porque tus ojos tienen vida y tu silencio es un secreto, y yo lo sé.
Como eres y el por qué.  Y tu no sueltas palabra.
Cuando te pregunto dices que no es nada,
 y cuando te busco te giras y me das la espalda.

No me engañas.
Te haces el sorprendido
 y te ríes como si nada,
 y yo contigo me pierdo.

Te escondes en la madrugada,
 cuantas veces te habré salvado de tus maneras innecesarias
 de ver la vida como una cosa mala.

Da igual, sabes que me tienes,
que te mimo siempre que me llamas.
Todo habrá acabado en un domingo por la mañana.
 
 A ti, que no lo lees, pero en algún lugar de tu cabeza lo sabes.









"Mis voces son aire, vuelan,
mis lunas son soles, mientes,
mis días son tierra pesada,
mis ojos son aguafuentes,

Ay!.. como me pesan las alas,
ay!.. ganas de besarte aire,
mis plumas están cansadas.
haz que mi corazón baile,
 
Ay!.. loca ,loquita loca,
así es mi boca.
aunque bese con sus frutas,
 de palabra se equivoca   "

12 de septiembre de 2011

EL LAZO CON EL NUDO PERFECTO: Camarón de la Isla.

No tenia pensado hablar de flamenco hoy, quería hablar de conquistas. Pero algo me pierde por los caminos de la música.

Llevo varias semanas escuchando a Lole y Manuel: la plazuela y el tardon, nuevo día, todo es de color, dime, cabalgando, un cuento para mi niño, tangos de la pimienta, tu mirá… y atiendo a la revolución que mas tarde llegó al flamenco, esos sonidos nuevos mezclados con el arte de Triana de Lole Montoya, una grande. Su obra es majestuosa.




También he ido alternando a Triana con Lebrija. Escuchando a Juan Peña “El Lebrijano”, comparto la misma sensación, sonidos árabes con “dame la libertad“, flamenco-andalusí, y su obra magistral e imprescindible en cualquier biblioteca “Persecución” su poderosa voz, con los textos de Félix Grande.




Y por último, me vengo a este milenio nuevo, con Niña Pastori, Ojos de Brujo, Delinquentes, El Puchero del Hortelano, El Barrio, Chambao o el Bicho.

Comparo ambas épocas. Sin duda la primera revolución con Lole a la cabeza y con El Lebrijano o Pansequito tiene mas sabor flamenco, mejor hecho. Los grupos nuevos mezclan nuevos sonidos y tan solo tienes unas pinceladas de algo flamenco aunque ni siquiera tienen pureza, pero te trae un aire nuevo y renovado. Aun así da gusto escucharlo todo, sabiendo elegir…

Después de todo este lío de sonidos, encuentro el nexo de unión entre ambos tiempos.

Camarón, la leyenda del tiempo.

Muchos opinan que él revolucionó todo el flamenco, lo puso patas arriba y causó sensación. Perdonen, antes que él ya hubo otros, y después también y mejores… nombremos a Jose Mercé o a Enrique Morente. Maestros, genios y revolucionarios.

Ya casi nadie recuerda a ese Camarón gitano-rubio que cantaba solea, siguiriya, porque no interesa, porque no vende. Venden la imagen con nuevos sonidos, con el renacer del flamenco y mas blasfemias. Falso.

No hay ni que decirlo, pero yo no soy “camaronera”, aunque si me gusta Camarón como cantaor, creo que hay que darle su sitio. El que a cada uno le pertenece. De Camarón no se puede aprender nada. Y no creo en su innovación. Eso si, une los nuevos sonidos de los años setenta con los del dos mil. Es un lazo con un nudo perfecto. Y se agradece.

Porque quien escucha a Niña Pastori, después escucha a Camarón, y después encuentra al Lebrijano, o a Morente, aunque no tengan nada que ver, es una cadena con eslabones que, cada uno por su lado, no encajan, pero forman un cordón con gran fortaleza y estupendos matices.

Para otras cosas no, pero por esto, tengo que decir: Gracias Camarón!


Saludos a todos, con palmitas y saltos.

10 de agosto de 2011

Moraito, otro mas. Hasta siempre maestro!


Tenía que ser hoy, la mala noticia hoy. El flamenco huérfano hoy. Al final todos terminan en la gloria antes de tiempo, y desde aqui se ve como una injusticia, realmente lo es, a los que se van nadie los sustituye. Todo el mundo es único, ya lo sabemos. Todas las personas se tienen que marchar, también lo sabemos. Pero tenía que ser hoy. A escasos días de ver a su hijo tocar con el tio José.

Algunas personas no se acostumbran a ciertas cosas, solo se resignan, porque no hay otro remedio. Me meto en este saco. Y asomo la cabeza para decir: ¡Viva Jerez, Moraito!


Para mí agosto siempre será el mes del calor y la pena. Año tras año. Me resigno, pero no me acostumbro.

27 de julio de 2011

LA CARCEL DEL CANTE, MANOLO CARACOL.

Está encerrado en la cárcel
porque quiere, porque puede y porque sabe
esta encerrado en la carcel del cante
él mismo tiene las llaves
abre y cierra cuando quiere,
porque quiere,porque puede y porque sabe
es el propio carcelero de la cárcel de su cante
y entra y sale cuando quiere
porque quiere, porque puede y porque sabe.
 
Una llave para abrir: soleares
para cerrar otras llaves: fandangos como cuchillos
que hacen sangrar hasta el aire
siguiriyas como penas para llenar cien estanques
y martinetes de fragua, donde se fragua el buen cante.
 
Cuando Manolo quiere,
porque quiere, porque puede y porque sabe
salir de la puerta grande de la carcel de su cante
Sevilla se rompe el pecho, Granada queda sin sangre
Malaga se hace mas fina, Cordoba se hace mas grave
Huelva se queda pasmada, Cadiz se queda sin aire
Almeria siente un viento lento por sus naranjales
Jaen reparte banderas de olés por los olivares,
los gitanos sienten golpes de martillo y yunque en sus carnes,
y todos los castellanos sienten sangre de gitano.
 
Dios le sembro por sus venas un dolor de cante grande
para que fuera su voz
un arco de cante grande
toda la fragua hecha cante
un corazon hecho cante
la pena de los gitanos hecho cante
un Guadalquivir pasando bajo los puentes del cante
y un torero serio y hondo
en la gran plaza del cante
y está encerrado en la carcel
porque quiere,porque puede y porque sabe
esta encerrado en la carcel del cante
él mismo tiene las llaves
abre y cierra cuando quiere,
porque quiere, porque puede y porque sabe.
 
Una llave para abrir, la llave de las soleares
quejío profundo que abre las puertas
por donde salen tres versos que son tres penas
tres penas que son tres ayes,
tre ayes que son tres toros que nos cornean la sangre.
 
Caracol toma ya la llave grande de las soleares
y abre ya la puerta de la cárcel de tu cante
.


18 de julio de 2011

POR PETENERAS.

La petenera es un cante flamenco del que aún se desconoce su procedencia. Algunos palos flamencos que son de desconocida procedencia se intenta saber su origen estudiando las letras.
Este palo se compone de cuatro versos octosílabos, repitiéndose dos de ellos, por lo que son seis versos. Es un cante majestuoso, melancólico y sentimental de color oscuro, un granate sangre oscuro que fluye del sonido de la guitarra, una belleza vocal y un baile pesado y triste a menudo con pasos parecidos a los de la siguiriya. Casi na.

El nombre de petenera tiene varias versiones.
El primero de ellos y mas popular y fiable es el gentilicio de una cantaora de Paterna de Rivera (Cádiz), de belleza ancestral que popularizó y aflamencó algún cante folclórico. También Antonio Alvarez Machado “Demofilo” recoge el testimonio del cantaor Juanelo, que dice que conoció a esta cantaora.

“Quién te puso Petenera,
No te supo poner nombre,
Que debió haberte puesto,
La perdición de los hombres.”


Otra versión sobre la procedencia es el origen judío, ya que el algunas de sus letras nombra las sinagogas…

“Donde vas linda judía,
Tan compuesta y a deshora?
Voy en busca de Rebeco,
Que estará en la sinagoga.


Esta versión no es tan creíble, ya que esta letra parece ser mas moderna porque Rebeco no aparece en los nombres de varón judíos y la judías no asistían a las sinagogas.

Otros deducen que la petenera proviene de America del Sur o de Cuba, por esta letra:

"En la Habana nací yo,
Debajo de una palmera,
Allí me echaron el agua.
Cantando la petenera."


Los cantaores que la han popularizado son muchos, pero destacan sobre todos la poderosa Pastora Pavón “Niña de los Peines” (que le puso su sello personal), Antonio Chacón, Naranjito de Triana, Jose Menese o Carmen Linares.

Personalmente, me gusta la petenera, me entretiene ese dolor suave y lento. Una voz llena de matices, con gusto y sabor melancólico, una guitarra en estado de espera, un baile de flecos de mantón y fuerza en los pies, de cara fea y palomas en las manos.

Me despido con el poema de Federico García Lorca a la muerte de la Petenera, y con un experto en Peteneras, Naranjito de Triana.


En la casa blanca muere
la perdición de los hombres.

Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.

Bajo las estremecidas
estrellas de los velones,
su falda de moaré tiembla
entre sus muslos de cobre.

Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.

Largas sombras afiladas
vienen del turbio horizonte,
y el bordón de una guitarra
se rompe.

Cien jacas caracolean.
Sus jinetes están muertos.



 

Un saludo, por peteneras.

10 de julio de 2011

AUSENCIAS.

Todos en algún momento de nuestra vida tenemos ausencias.
Personas, lugares, sabores, música, letras, palabras, silencios, alegrías, amarguras, y un largo sin fin; ausencias de lo bueno y lo malo aunque nos acordamos siempre de aquello que añoramos con una sonrisa, las lágrimas suelen llegar solas, no es necesario buscarlas.

Hoy te busco a ti, por algún rincón tienes que estar, mirándome y con sonrisa de sandía. Fresca y dulce fruta del verano, rosada como tus labios. Esta noche no te he encontrado, pero sé que estás, que vendrás a por mi y cuando menos lo espero cierro los ojos y veo como tu también me buscas y me cuentas.

Me cuentas un poco de todo, pero lo mas importante es que estoy contigo en ese poco que ya es mucho.
Nunca está de más alguien cuando lo echas de menos. En esta caso no es echar de menos aún, es acordarse. Es una ausencia de presencia real. Es una ausencia de palabras y silencios, de brazos y manos unidas, de corazones latiendo sin descanso.

Es una ausencia, de ti y de lo que te rodea, de lo que me traes.
Y aunque no es flamenco, se convierte en sentimiento.

27 de junio de 2011

Entrando y saliendo.

Empezó el calor, días largos e interminables buscando la sombra, la esquina por donde pasa la corriente, el trago fresco de agua que entra directamente en la garganta.
  Descalza, por mi casa entrando y saliendo del calor al frío,
entrando y saliendo del sol a la sombra.
Entrado y saliendo de tu corazón al mío.

Cuando al sol le quedan poco tiempo de vida en el día, se escuchan los pájaros salir a cantar, se recrean en los rincones de las calles y mas tarde lo sustituyen los grillos. 

Cuando el sol de va, sale al patio sin luces ni mas señales. Se sienta en su silla blanca junto a la mesa de piedra donde apoya el brazo y yo cuando lo veo salgo disparada hacia mi cama, abro la ventana, es de noche. Apago las luces y escucho con atención. Todo se queda en silencio, escucho su voz rota, escasa de respiración entonar:

Si el dolor templó mi voz
como los buenos cencerros
el miedo me hizo rebelde
en vez de hacerme borrego
Atardeceres de frío
amaneceres de acero
mi infancia fue una ilusión
si la tuve no me acuerdo.

Cierro los ojos, imagino su semblante, su gesto, su mirada en busca de las estrellas chispeantes de un cielo azul intenso. El verano, es la época mas flamenca de mi casa, y todo son cantes e ideas que fluyen cuando el calor del día se va.

Ya no hay rayos de sol,
llega la luna y con ella el cante,
y la ilusión de un verano por delante.

Buenas noches papá, y cuidado con los vecinos.

Gitana y ordinaria. En el castillo Medina Nogalte. La casa de mi padre.

21 de junio de 2011

Danza y valentía. Sara y Mariana.

Este fin de semana estuve sola en casa. Al menos un día para disfrutar de mi misma y de mis tareas para perder el tiempo vagamente de un lado a otro por los rincones de casa.
Recordé de que tenía algo de flamenco sin estrenar por casa, flamenco sin saborear, sin abrir ni sentir.

Me dispuse en hora de siesta a ver el espectaculo de Sara Baras “Mariana Pineda”, que es el único que no he visto en directo y me compre el DVD para verlo en directo desde mi casa. Y cual grata sorpresa, me alegré de no haber podido ir a verla en directo una historia lorquiana cuya adaptación me pareció de todo menos de Lorca. Simplificar la escenografia y utilizar el decorado de varias formas, a mi me resultó innovador, pero por otro lado, una complejidad innecesaria. Me explico, la reja que conforma el decorado y que utilizan como elemento de separación de momentos, esta bien conseguido…una reja plateada estilo granadino con varias puertas. Unas veces es el interior del convento, otras el recuerdo de Mariana, otras el pasado, otras sentimientos que recuerda…y ya cuando sale la doble (otra bailarina) y hacen un paso a dos, me pareció confundir mucho la historia, dos Marianas Pinedas en escena, algo transgresor, que por fin he entendido por que la obra no terminó de funcionar. Y el gran fallo que le veo, es ¿Cómo se ha planteado la obra de Federico García Lorca? Mis respetos al director Lluis Pasqual, pero se planteó demasiado surrealista, Lorca es Lorca, y Dalí es Dalí.

La música, Manolo Sanlucar, tuvo que entender lo que se pretendía y montar la música, nada fácil, y muy conseguido. Falta flamenco por todos los sitios, pero lo hicieron asi por no caer en el tópico que cogen de la mano a Lorca y al flamenco. Es una opción. Algo distinto de lo que se esperaba, sin duda alguna.

A parte de la escenografía, planteamiento, música…lo mas importante en si es la danza. Sara impecable. Sara ligera. Sara flota. Sara es Sara, y solo hay una. No podían faltar sus juegos imposibles de pies, sus brazos flamencos como siempre, esas manos que no pesan, es que no le pesan…esa cintura de torero, y por supuesto los giros y demás piruetas tan flamencos y tan bien ejecutados que parece que no le cuesta trabajo alguno.
Se desata bailando una especie de bolero con su compañero y pareja Jose Serrano, que ole.
En total incluye tres pasos a dos. Uno con cada uno de los personajes masculinos. Increibles los tres.
Ni que decir que la coreografía del cuerpo de baile, no aburre, como siempre, cambio de posiciones, de color, de luz, de enfoque, de parejas, todo se transforma segundo a segundo. Y eso es Sara al 100%.

Advierto que me esperaba algo mas flamenco, pero solo vi la cadencia flamenca de Manolo Sanlcar y Sara Baras, poca cosa, pero bonito. Me encontré una obra distinta a Lorca y lo mejor, distinta a Sara. Nada que ver con todo lo anterior y lo posterior.

Debería de pulir esas ideas mas, para que funcionaran, aunque yo creo que ella siempre vuelve al flamenco no porque lo necesite para una gira sino porque lo siente, de verdad que si.
En cualquier caso, esta Mariana es distinta a lo que se espera, vengas de donde vengas, seas de donde seas, no es una obra tópica de flamenco, ni lorquiana, ni de Sara.

Una obra atípica. Pero que se debe de ver. Sobre todo para entender que no todo es flamenco.
Mariana Pineda es danza al estilo de Sara Baras, pero no es flamenca. Aún así, es maravillosa.

                                                      Baile imaginario de Mariana Pineda con Federico G. Lorca.



Se baja el telón, y me quedo tirada en el sofá, cigarro en mano pensando en aquella liberal que ejecutaron por una simple bandera y murió orgullosa…¿quién hace eso ahora? ¿Dónde están los valientes?

13 de junio de 2011

MARTINETES.

El martinete es uno de los cantes matriz del flamenco. Perteneciente a la familia de las tonás, se cree que su origen está en las fraguas porque los fuelles gemelos que se utilizaban en ellas se llaman martinetes; cante sin acompañamiento o "a capella" en un término mas coloquial y menos flamenco es uno de los grandes pilares que sostiene el árbol del flamenco, junto con la soleá, siguiriya o tonás, todos ellos denominados "cantes grandes", a veces mal expresado desde mi particular punto de vista.
Para cantar este palo, es adecuada aunque no siempre necesaria, una voz honda y rancia, algo rota y larga de quejío, para poder cargar con hondura todos sus tercios y además expresar la carga dramática que se expresa en cada cuarteta octosílaba rematada con un quejío amargo al final de cada una, y una llamada al dolor a empezar el cante. A veces lo importante no es la voz, es la capacidad de transmitir una pena, una nostalgia o un dolor en este cante monocorde de tercios arrastrados y lastimados.

Se distingue entre dos tipos de martinete: el natural y el redoblao. La diferencia entre ellos es que en el redoblao se repiten algunos de los tercios, cosa que no se hace en el natural:

Nadie diga que es locura
Lo que estoy aparentando
Que la locura se cura
Y yo vivo agonizando. 
(Natural)

Nadie diga que es locura
nadie diga que es locura
esto que estabaíto yo aparentando
que la locura
que la locura se cura
y yo vivo agonizando.
(Redoblao)

Una flamencólica diría que es un cante oscuro, un cante tiznao de negro profundo de hollín de fragua y sudor incesante como si fuesen lágrimas que el cuerpo expulsa, un llanto que no cesa; una flamencólica lo dice y lo mantiene. 

Un martinete no siempre es necesario en un repertorio flamenco, de grandes pretensiones, pero recuerdo uno, en un espectáculo, fué cosa mía...sin mas presentaciones ni mas subidas de telón aplaudidas, una luz tenue cenital en uno de los laterales donde se distinguía un yunque y un martillo, y al golpe rajao y roto la voz honda como un pozo de pena en la oscuridad un cantaor se entonaba por martinetes, algo oscuro y triste, emocionante para prepararte y despertarte del letargo, empezar a sentir sensaciones y no parar en toda la noche. Una fórmula, no muy explotada para el resultado tan expectante que deja al publico, lleno de atenciones y concentrado en entender ese quejío largo ensordecedor que retumbará en tu cabeza una y otra vez.

Quizá debería haber empezado explicando las tonás, quizá el primero de todos los cantes y base fundamental para muchos cantes.Pero el martinete suena ahora en mi cabeza ensordecedor golpe al yunque, calor de chimenea y olor a fragua. Porque me gusta saber estas cosas, y sobre todo, compartirlas.

Os dejo una recreación de un martinete, en la forma de entender al maestro Enrique Morente, especial pero con raíz, esa forma que él siempre tuvo de recrear aquello que sentía, dentro o fuera del flamenco de arraigo, en este martinete incorpora varias voces a canon, baile con caballo casto y español, acompañamiento de palmas, coros lejanos y como siempre Magia.


Y también, para los puristas, ya que yo ando siempre entre dos aguas y dos corrientes, os dejo al maestro José Menese, sencillez y sabiduría.




Me despido con una de las letras mas flamencas que escuché por martinetes.

Yo ya no soy quien era,
ni quien debía yo de ser,
soy un mueble de tristeza,
arrumbaito en la pared.

Nos vemos pronto.

Algún día el yunque, cansado de ser yunque, pasará a ser martillo.

30 de mayo de 2011

Sueños oscuros y nocturnos.

Si cierro los ojos te veo,
Si los abro veo lo que no quiero.

Deseo navegar por tierras tan lejanas que no quiero ni saber donde estoy…
Solo saber que estarás conmigo.
Miles de sabios han pisado este planeta…
Y de lo que a mi me pasa no han hecho referencia…

Quizá no se pueda explicar…
Si cierro los ojos te veo,
Si los abro…no quiero,
No quiero ni pensar…

2 de mayo de 2011

Mensaje en una botella.

Hola pirata,

Se me ocurre colgarte una de mis “palomas” aquí, por que me pregunto…porque no hacerlo si es igual que te lleguen de un lado o de otro.
El tener noticias tuyas de vez en cuando, por mí, provocándote una respuesta me hace sonreír por un momento, el momento en el que llegan cuatro palabras y tres puntos suspensivos, palabras como soñar. Eso es lo que me ocurre, que yo también sueño como tú.

Bien sabes que no tengo excusa creíble para escribirte, porque poco puedo decirte y aportarte, porque es siempre lo mismo pero con una vuelta mas. Son mis excusas del desahogo y la imaginación. Porque no se si vives tan cerca o tan lejos, a veces estas en la otra punta del mundo, otras veces pasas por mi casa me tocas a la ventana y nos fumamos un cigarro. Creo que tu barco te lleva y te trae según la marea, y a mi las mareas altas me marean, nunca mejor dicho…y las bajas me dejan arrodillada en tu playa, mirando a todos los lados, despistada y desorientada esperando a ver tu bandera pirata acercándose a mi. Y ya es hora de que te acerques y me rescates de este ahogo salado que me tiene saturada desde hace algún tiempo.

Este año pensé que al cambiar de año cambiaba de vida, pero hay cosas que no se pueden cambiar, y mirar al pasado me aterra, mirar al futuro me hace dudar, apenas ha cambiado algo, pero cambió lo más importante. Después de no creer en los cumpleaños, ni en las buenas noches, ni en los besos de las despedidas, ni en los finales, por que no existen finales, por que tu y yo no podemos terminar algo que no ha empezado; me pregunto si me queda algo en lo que creer, aunque después un soplo de aire me recuerde que no se puede creer en eso, ¿que es lo que me queda?

A ti, esa persona anclada a la tierra, aunque siendo pirata solo ves el mar desde arriba, que es lo que te queda por creer.
Y a mi que todo me asusta, el paso de un día tras otro me recuerda que me estoy perdiendo algo que esta a la vuelta de la esquina, y aun me cuesta saber con certeza qué es.

Y no quiero una respuesta abierta, con puntos suspensivos y un ejemplo de postre, porque no me da la gana de leerlo, porque no me puedo conformar con algo sabiendo que puedo obtener más. Y de ti, siempre mas.

Hoy te escribo porque tengo saudades, por que el flamenco esta lleno de ellas, y porque yo estoy siempre hasta arriba de todo. Te he recordado esta semana, leyéndote, y créeme que me podido reír mucho, me reía por que tu te reías,…porque el ser humano esta programado para olvidar el dolor y por eso tenemos mas de un hijo, y nos enamoramos mas de un vez, porque ver al Betis jugar no es futbol, es arte; y miles de saudades mas que tenía en un cajón que abro de vez en cuando, para no olvidarme de lo necesario que me puedes resultar a veces.
Y como sabes que te llevo en mente siempre, de toda la vida, pensé en que no se nada de ti que no exceda las cinco líneas, y como voy a seguir sin saberlo porque no somos de contarnos una rutina, te escribo mi particular visión de hoy, y mañana quien sabe, puede que te encuentre en la esquina de abajo, o que te ceda el paso…o que espere un día con las rodillas clavadas a que de verdad vengas a por mi, que falta me hace. Porque el infinito no está tan lejos, y tú creo que vives cerca.
No quiero saber más de lo que sé, ando asustadiza y puedo echar a correr en cualquier momento, pero tú tienes un don especial para decirme las cosas, y yo que lo sé y soy una consentida te pido que me las digas, como sabe hacer un buen pirata zalamero.

Una partida a tiempo real nunca estuvo de mas, pero empieza a estar de menos por que no la veo cerca, por que no te veo…

Me despido, pues tengo que aprovechar este día de sol para pasarme por a orilla, tirar piedras al fondo de tu mar a ver si alguna te da en la cabeza y reaccionas.
Salada y dulce, como siempre. Te gusta, me gusta. Como siempre, como nunca.

Te mando besos como olas del mar, y el rompeolas tu cuerpo. Siempre firme estés donde estés.

Un abrazo único, chuleta. No me duele el corazón, pero tengo palpitos ensordecedores que se que tienen que ver contigo.


Tu naufraga y compañera de viaje.
Hasta pronto, y perdona si te llamo amor…

15 de abril de 2011

Mi Nazareno.

"Quién me presta una escalera,
para subir al madero,
para quitarle los clavos,
a Jesús el Nazareno"
saestas como ésta te cantarán a ti, mi Nazareno,
saldrán de las rotas gargantas y te llegarán a través del viento...

Ay! Mi Nazareno,
Tienes la mirá perdía,
Una cruz sobre tu espalda,
En la cabeza una corona de espinas,
Y las lágrimas de sangre manchan tu cara.

Ay! Mi Nazareno,
llega ya la Semana Santa,
Y a ti el primero te visten de gala.
En la noche de Miercoles Santo,
to el Puerto en la calle te estará esperando...
Los tambores anunciarán tu salida,
Las mujeres ataviadas de negro riguroso,
Con la teja y la mantilla,
Llevarán tu perdon en su rostro.
Las velas de los nazarenos alumbrarán tu camino...

Ay! Mi Nazareno,
y tus elegantes horquilleros te balancearán a paso lento.
En la recogida,
Allí estaremos para darte la despedida,
En la puerta del Templo,

Ay! Mi Nazareno,
¿quién serías tu sin tus horquilleros?
que al toque de llamador,
te subiran al mismo cielo,
y todos gritaremos al viento:

¡Viva Nuestro Padre Jesus el Nazareno!

 Miercoles Santo.
Vía Crucis, Viernes Santo por la mañana.


Dedicada a mi Cofradia, por la dedicación y esfuerzo. Porque cada año podemos seguir creciendo y mejorando. Espero nuestro día con los pelos de punta. Gracias.

18 de marzo de 2011

CUANDO EL DUENDE SE ROMPE


Anoche me sentí más sola que nunca,
me hubiera gustado salir a mi balcón,
pasar esas horas mirando la luna,
esperando a que mi nombre cantaras con tu voz...

Y que le voy hacer...

si me sale tu nombre sin querer...
pretendo ahogarte en los tragos que bebo,
pero flota tu mirada en el aire y dentro de mi vuelves a nacer...

Y que le voy hacer...

si el alcohol esta noche me sabe a nuestro flamenco,
con leve sabor añejo...que dentro de mi boca se empieza a deshacer...

Y que le voy ha hacer...

si miro esta noche al cielo,
como las locas yo busco tu estrella,
para gritarte... que te quiero.

Mi "sincero"


10 de marzo de 2011

LA BANDA SONORA DE MI VIDA (A mi padre Fernando "El Espín")

Cuando era pequeña, las mañanas de los fines de semana no me solía despertar cualquier despertador. Mi despertador no hacía el típico ruido molesto que hacen todos, no era el "afilaor" no, tampoco el tapizador de tresillos. El mío era único y especial.
Cantaba por soleá o siguiriya, martinete o toná, e incluso me hacía el compás en la pared o en mi puerta. Tenía el corazón y el alma flamenca. Era mi padre. 


Hace 64 años en una cueva del castillo justo debajo de las flechas, nació un niño al que llamaron Fernando, en tiempos de hambre y miseria para él, más que vivir...sobrevivió.
Con 22 años conoció a Juana, una “linda gatita” y con ella vinieron cuatro hijos.
Ha pasado 30 años de su vida subido a la cabina de un camión, conociendo miles de lugares, ciudades...recorriendo España, viajando, alejado de su gran familia los días de semana, cantando por su emisora para los demás compañeros de viaje... un trabajo y una vida que él amaba.


Pero hace 13 años algo lo apartó de este trabajo, de esta vida. Su corazón se cansó de hacer kilómetros, de cargar y descargar, su corazón le falló. Algo que la ciencia llama infarto, pero que yo lo llamo de forma diferente porque estoy segura de que su corazón no estaba cansado, simplemente, ESE DIA MI PADRE TENIA EL CORAZON TAN GRANDE QUE NO LE CABIA EN SU PECHO. 


Ahora no solo soy yo la que disfruta de su voz… de su garganta, de sus quejios…vtodos los lumbrerenses escuchamos sus saetas en semana santa, sus cantes en las fiestas de octubre… su canturreo por las calles…. Y ahora ya ni siquiera tendremos que esperar…porque con el disco que grabó su voz se colara por los hogares, sus quejíos y quebrantos no solo serán para mi, sus cantes mecerán a los niños, harán mas sabios a los aficionados, envejecerán con los ancianos… ahora puede que mas de una persona tenga un despertador como el mío.


Aún así, yo me siento privilegiada, por que la BANDA SONORA DE MI VIDA ES SUYA, porque sus canciones me han abrigado cuando tenía frío y me han soplado aire fresco cuando no podía respirar.


 Mi padre me marca los pasos que doy en un tablao o en la vida diaria,
Me desperezaba con la luz del amanecer que salía de su garganta,
Con la brisa fresca y húmeda que cubre las calles por las mañanas,
Me despertaba con el sonido de la llave que abría la puerta de madrugada,
Y me hacía dormir con su olor en casa cuando llegaba el alba…
 

Mi padre me enseño a amar y a respetar a pesar de la distancia que nos separaba,
Y ahora que lo tengo cerca le pido a la vida que me cante todo lo que no pudo en aquellas lejanas mañanas,
Cuando era el despertador que yo a veces ignoraba; ahora espero cada mañana sus cantes en mi cama,
Oigo sus pasos por la cocina, sus aires flamencos entran por mi ventana, y me contagian de ilusiones, de sueños y de esperanza…
Algunos de vosotros tenéis su voz enlatada, pero yo la llevo metida en el alma.

Porque es tu quejío y es tu temple,
Porque es tu voz y tu gesto,
Porque soy tu hija y tu mi padre,

Porque te quiero, Feliz Cumpleaños Papá.

Fernando "El Espín" con Antonio Piñana a la guitarra (Zambra)


25 de febrero de 2011

QUE GRANDE ERES, FELIX.



El nunca me dijo nada, ni bueno ni malo, ni efímero ni necesario. Él miraba, observaba y se comía sus palabras, y sus ideas las reideaba…Yo estaba sentada, preparada para entrar en la sala, nerviosa. No podía más, me levanté y empecé a darle vueltas a esa enorme habitación, la espera eterna, su presencia cargaba el ambiente aun mas de nervios…esa habitación de pareces altas y enormes tapices en sus paredes tenía muchos rincones en los que pararse para repasar. Yo no pensé que él me miraba con la misma curiosidad con la que yo miraba esos tapices. Se acercó y me puso la mano en el hombro, me giré, no dije nada, no tenia palabras.

-Estoy realmente sorprendido de ver a una niña tan joven en un sitio como este.

Y yo me quedé muda. Mas o menos le pude explicar mi aficion, mis bailes, mi pasiones, mi familia…él escuchaba, como si no tuviera prisa de nada…y estaba apunto de dar una conferencia de flamenco. Y yo lo miraba y el me  miraba. Podria haber sido mi padre. 

Le avisaron, entro a la sala, yo detrás, me sente por el centro. Y empezo la conferencia diciendo:

-Yo tenia una amante en mis tiempos de mozo, era de Murcia, y follabamos como monos.

Despues de este comentario, fue una tarde afrodisiaca de flamenco y vivencias, desde la palabra sabia y el corazon abierto de un GRANDE. Felix Grande. Escritor y flamencologo que me sorprendio una tarde en el casino de Murcia con su profundidad.


Que GRANDE eres FELIX, gracias.

10 de febrero de 2011

LA SOMBRA DE PASTORA.

Una historia de amor y muerte.

Pastora Pavón y Pepe Pinto, contrajeron matrimonio en el barrio de la Macarena (sevilla) en el año 1931. Dos cantaores distintos unidos, un payo y una gitana. Y cada uno con una manera de ser distinta, a ella se la vio siempre dominante sobre él, y casi que tambien sobre su hermano Tomas. En algunas grabaciones su voz se la confunde con la de su hermano, ella podia cantar horas y horas por tangos, por siguiriya, por solea…sin repetir ni una sola letra. Ella hacia sombra a los hombres artistas de su familia, tanto su marido como su hermano.

 Fallecido Tomás Pavón en el año 52, justo despues de sus años “de gloria” (entre 1930 y 1950), muerto Manuel Torre, Tomás fue de los que mas aportó en el flamenco entre esos años. El matrimonio de su hermana con Pepe Pinto se pronlongó hasta el año de sus muertes, el año 1969.

A primeros de Noviembre Pepe Pinto empeoraba, agonizaba pidiendo que no le dijeran nada a su Niña de los males que tenía, no quería agravar el sufrimiento de su gitana y compañera de fatigas durante mas de 30 años. Falleció el dia 6 de Noviembre de 1969, ante los ojos de quienes lo querían, pero quien lo amaba no estaba allí…

Pastora Pavon, en su delirio llamaba a sus gitanos, veía la muerte cerca…deliraba de fiebre y esperaba en la cama como su quejio se apagaba, como su luz era tenue y poco a poco se iba a otro lugar…alumbraba el camino a la gloria a su marido…si ella ser consciente.

Pastora falleció el 26 de Noviembre del mismo año, ignorando su viudedad, desde hacia veinte dias antes. Murió de pena, murio de enfermedad, murio con sus gitanos para encontrarse con su gachó.


Se fue su duende, su compás, su manera recia de ver el flamenco, pero quedó su sombra…en los callejones de su Sevilla, y nadie le hace sombra a Pastora, nada mas que el sol que sale cada día.




...y yo me pregunto... si Pastora presentía un dolor de enfermedad, o un dolor de vacío inconsciente que la llevó hacia su gloria...

3 de febrero de 2011

Me presento

Dicen que los flamencolicos son personas que anhelan los tiempos de oro del flamenco, melancolicos.
El flamenco es una forma de vida; como andar, como expresar, como sentir…de todo eso soy una melancolica…no anhelo los años dorados de este arte, anhelo que no exista mas gente con un corazon y un alma flamenca. Gente joven y gente fresca. Respeto. Nobleza. Fidelidad. 
Creer en algo en estos tiempos cuesta tanto…os espero por mi blog.
Os dejo un aire … flamenco. Nos vemos pronto.

  Un flamenco y un artista.